Numa casa pequenina

escondida na cidade,

no final de pobre rua,

sem asfalto e sem beleza –

falta luz e falta água –

sem fartura de alimento,

uma mãe com seus dois filhos

põe à mesa um simples bolo

e sobre ele uma vela,

que, acesa, ilumina

seis olhos em torno à chama.

Entoam o parabéns

para o aniversariante

e se abraçam, comovidos,

mesmo com festa tão pobre.

Numa casa pequenina

escondida na cidade,

o Menino-Deus entrou

para ali comemorar

a festa do Seu Natal.

NATAL

Nasceu a muitos séculos atrás,

em meio a animais, na estrebaria,

uma criança por Deus enviada

para salvar a humanidade inteira.

Porém, esse sinal do amor de Deus

ainda no ventre de sua mãe

pelo seu povo não foi recebido

e a morte perseguiu-o toda a vida.

Somente os mais pobres de seu povo

souberam acolher esse Menino,

pois em sua pobreza nada tinham

senão a esperança no Senhor.

Pobres pastores naquele Natal

dos campos foram ver o Deus-Menino.

Mas do aconchego das urbanas casas,

não houve que O fosse adorar.

Passados dois milênios desde então,

a humanidade celebra o Natal,

porém nos lares das grandes cidades

o Deus-Menino ainda é rejeitado.

Preocupa-se o povo com presentes,

com roupas novas e u’a ceia farta,

mas no aniversário do Menino,

o pobrezinho não é convidado.

Aguarda-se a ceia e os presentes,

abraços e alegria entre os convivas

e na estrebaria o pobrezinho

só tem por companhia os enjeitados. 

Qual o sentido de fazer-se festa

de aniversário para o Deus-Menino,

se o aniversariante é esquecido

e fica fora, sem ser convidado?

Não te preocupes, ó humanidade,

em preparar uma ostensiva festa,

mas busca, dentro de teu coração,

fazer-te manjedoura p’ro Menino.

Não te preocupes em comprar presentes,

mas reconheça o grande dom de Deus,

que deu-te, e por todas gerações,

o Deus-Menino como mor presente.

Quando miro-me no espelho,

vejo, além de meu rosto,

também de meus pais os traços.

E quando atento à voz

que pronuncia a mi’a boca,

ouço meus antepassados.

Tudo aquilo que eu faço

e julguei que era-me próprio,

com o passar da idade

penso ser tudo herdado.

Minha vida é um plágio –

é ela um plágio somente –

de outras vidas que correm,

que correm em minhas veias,

ou que passaram por mim,

permanecendo em meu ser.

O que pensei ser mi’a vida

é um mosaico de vidas.

Eu vivi entre montanhas,

habitando em um vale,

desejando as alturas,

mas sem as subir jamais.

Tudo o que eu vi do mundo

limitou-se ao meu vale.

Até a visão do céu

não levava ao infinito.

Lendo a história de alpinistas,

minha alma chora triste.

Tanto havia além-montanhas,

no entanto eu quedei-me

toda a vida em meu vale.

Quero aprender a morrer,

silenciar esta vida

e sem para trás olhar,

sepultar minha memória.

Cansado estou de viver,

vendo escapar, entre os dedos,

o tempo e os meus sonhos.

Penso que, silenciando

a minha voz nesta vida,

possa encontrar o repouso

e a verdadeira alegria.

Quis aprender a viver,

mas tive mais frustrações

do que alegria na vida

e o corpo, quase sem forças,

pede-me já o descanso.

Ter-me enganado eu creio

ao desejar que o meu nome

vivesse além de mim.

Quero aprender a morrer

e a quietude encontrar.

Quero dobrar meus joelhos

e nos braços achegar-me

de Deus na eternidade,

esquecendo a minha história,

no próprio Deus me perdendo.

Sou o plágio de um poeta

sem talento e sem amores,

incapaz de belos versos,

só cantando as minhas dores.

Mi’a existência é medíocre,

sem amar ou ser amado;

nada deixarei de herança,

ser um nada é meu fado.

Nada mais da vida espero

a não ser a boa morte,

que porá um final ponto

em mi’a vida e sua sorte.

Ao longo de mi’a vida vi morrerem

tantas pessoas jovens e amadas,

ceifadas no auge da existência

por quem a mim um dia ceifará.

Sempre pensei que se eu morresse jovem

talvez não encontrasse a paz eterna

por sentir-me frustrado e incompleto

no meu destino traçado por mim.

Por outro lado, houve tantas vidas

que foram, a seu tempo, carne minha

e que ainda vivem, separadas

de mim e hoje estão esquecidas.

Aqueles que a morte separou-nos

marcaram-me profundamente mais

do que os separados pela vida,

vivos permanecendo em mi’a lembrança.

E apesar da dor ainda sinto

quando a morte busca os amados,

se há alguma coisa que lamento

é conviver menos do que devia.

Espero que, quando vier a morte

buscar-me e levar-me ao Mistério,

ao menos deixe marcada uma vida

como a minha foi pelos que amei.

Há dias em que penso que a morte

será a mais bem-vinda companheira

e, entre os seus braços aninhado,

não mais me alcançarão dor e tristeza.

Não sofro apenas por este meu corpo

estar dando sinais de exaustão,

co’a enfermidade aos poucos me prostrando,

tirando-me a alegria de viver.

O que, no mais profundo de mi’alma,

dói-me é perceber a indiferença

do homem em relação ao sofrimento

de outro como se não fossem pares.

O que em mim existe de pior

desperta ante a desumanidade,

e a esperança parece estar morta,

a cinzas reduzida e a mais nada.

No entanto, sob a cinza há uma brasa

que a um sopro volta a crepitar

e a morte, que era então tão desejada,

recua dando espaço para a vida.

                                                                   

Há sonhos que a humanidade tem,

que são os mesmos sonhos do Senhor,

por Deus postos no coração humano,

que espera se tornem realidade.

Eu quero crer que a humanidade um dia

construirá um mundo mais pacífico

e cada um, buscando o bem comum,

expurgará da terra a indiferença.

Enquanto este ideal é utopia,

o egoísmo luta contra o amor,

mas os tênues sinais da caridade

mantêm acesa a chama da esperança.

Numa noite solitária,

porém não de solidão,

fecho da sala a cortina,

(o abajur à meia luz)

ponho um disco na vitrola,

sento e olho p’ras paredes

e me ponho a recordar,

ao som de cada canção,

um pouco da minha história.

Volto longe à minha infância,

quando os meus pais viviam

–  eram jovens e  bonitos –

e amavam também canções.

Juventude e amigos

que se foram com o tempo

– aquela porque estou vivo,

estes, alguns pela morte.

As músicas se sucedem

e, com elas, as lembranças.

Choro, rio, sinto saudades

e sinto que cada música

encaixa-se em um preciso

momento da minha vida.

Numa noite solitária,

porém não de solidão,

encontrei da minha história

a sua trilha sonora.

Recordo aquela noite de vigília

em que velava teu corpo sem vida,

de flores que amaste rodeado,

porém este jardim era de dor.

Olhei para os teus olhos entreabertos

opacos como os meus naquele instante.

Se para a minha face alguém olhasse,

diria que eram dois corpos sem vida.

Existem no mundo pessoas

que seguem fazendo o mal

e alimentando a injustiça,

nem ao próprio Deus respeitando.

Mas a estes se contrapondo

vivem os bem-aventurados

que buscam promover a paz,

por isso são filhos de Deus.

Em meio à injustiça e à guerra,

procura-se a via da paz,

no entanto esta busca é infrutífera,

pois a própria paz é o caminho.

Os Magos do Oriente observavam

o céu, quando uma estrela avistaram,

de brilho incomum, como a mostrar

um fato grandioso e divinal.

Seguindo a estrela até Belém,

pensaram haver nascido um rei humano,

mas numa estrebaria pobre e fria,

o próprio Deus-conosco encontraram.

Ao que seria Rei trouxeram ouro,

incenso a quem de fato era Deus

e mirra a revelar sua humanidade,

três dons a apontar o Emanuel.

E séculos depois, o ser humano

ainda oferta àquele Menino,

não mais aquele ouro, incenso e mirra,

e sim seu coração e sua vida.

Cante o poeta sem cessar,

cante sem limite, sem medida,

pois quanto mais versos são escritos,

mesmo sobre um único tema,

mais aperfeiçoa o seu engenho

quem busca na vida inspiração.

Meus olhos pesados fazem-se

e o meu corpo quer descanso,

porém não me entrego ao sono

enquanto me fala a musa.

Canta ela ao meu ouvido

e também ao coração,

pedindo às minhas mãos

que hora se façam suas.

Fico sempre a meditar

se o engenho do poeta

é dom deste ser humano

ou de Deus ele é instrumento.

O poeta com sua pena

canta a vida e canta a morte,

canta a história de seu povo,

canta o amor e a vaidade.

Um poeta outro inspira

e assim se perpetua

na história a poesia,

fruto do engenho humano.

Do homem  que gera filhos,

faz-se memória por anos,

mas os frutos do poeta

atravessam gerações.

Confesso a minha soberba

em tudo aquilo que faço,

não me apegando ao presente,

pensando em posteridade.

Pode ser que isso revele

o anseio do ser humano

que tendo o fado mortal

sonha viver para sempre.

Dentre os agires humanos,

a arte a todos supera,

prolongando pelo séculos

a obra e o seu autor.

Eu olho compassivo as crianças

que atualmente vivem neste mundo,

que pensam encontrar felicidade

no que pode comprar o vil dinheiro.

Crescendo estão longe da Natureza,

assim como distante estão das artes,

desconhecendo a história e o passado

que sua vida forjaram e a de seu povo.

Desprezando a cultura nacional

e aceitando o que de fora vem,

passivamente vão se preparando

para subjugar-se ao estrangeiro.

A imagem que eu tenho do futuro,

ao contemplar crianças do presente,

não me trazem alento ou esperança

e sim preocupação e muita angústia.

Mas se nós ensinarmos às crianças,

a quem confiaremos o futuro,

um pouco do que nos torna humanos,

talvez renasça a chama da esperança.

Como tantos poetas eu quisera

cantar o meu amor por minha amada

e expressar, em versos, sentimentos

que só os apaixonados têm no peito.

No entanto, nunca o meu coração

sentiu-se acorrentado pelo amor

e, assim, sem me curvar a uma paixão,

eu vou cantando apenas o que vivo.

Dedico o meu amor à humanidade

e a Deus, que sempre me aproxima dela,

e quero entregar a esta a amada

o fruto, em palavras, do que sinto.

Como pode o amor que houve um dia,

que uniu os dois amantes, transformar-se

em ódio, mais que em inimizade?!

Pergunto-me se de fato havia

amor ou se foi outro sentimento

que enganou aqueles corações!

Só destrói o amor o egoísmo –

sentimentos que em si são tão contrários –

centrado no amador mais que no amado.

Enquanto cada um buscar fazer

o amado feliz e não a si,

o amor que os uniu existirá.

Quem ama a si mais que a tudo,

buscando a felicidade,

encontra, de fato, a tristeza

e com esta a solidão.

A lógica da vida humana

difere daquela divina,

que ensina que há plena vida

se buscarmos o bem comum.

O que passa a vida amando

e fazendo o bem ao irmão,

em Deus terá sempre consolo

e a Vida além da morte.

                                                                 

Há dias como o de hoje

em que me sinto sem vida,

faltando-me inspiração

para compor os meus versos.

Sempre que tal acontece,

mi’a vida perde o sentido,

pois é o labor de poeta

respiração para mim.

Quando o sopro de vida

extinguir-se em meu ser,

quero que um pouco de mim

em meus versos permaneça.

                                           nos 100 anos de Carolina de Jesus

De dentro de uma favela,

entre sucatas e lixos,

uma mulher pobre e negra,

quase analfabeta,

sonhou que a literatura

a tornaria feliz.

Tantas vezes escreveu

em seus diversos cadernos,

não pela inspiração,

mais para a fome aplacar!

O sucesso conheceu –

sonho de todo escritor –

mas não a felicidade.

Rejeitada na favela

(com medo de ver expostas

as suas intimidades),

nunca sentiu-se acolhida

onde sua casa comprou.

Desiludida e infeliz,

retirou-se em um sítio,

onde viveu esquecida,

longe da fama e dos homens.

As letras não lhe trouxeram

a alegria sonhada –

apenas qual fogo-fátuo.

Jamais deixou de escrever

P’ra saciar sua fome –

não de alimento ao corpo:

fome de felicidade.

Poesia é um cantar humano,

porém inspirada por Deus,

na qual ressoa na história

humana o sopro divino.

Revela a Sagrada Escritura

que Deus, em seis dias, criou

o que no universo existe:

animais e plantas e o homem.

No sétimo dia, o Senhor

sua criação contemplou

e, admirando a beleza,

então Deus criou a poesia.

As horas passadas no ócio

são horas perdidas na história,

quiçá recordadas por nós,

porém esquecidas na morte.

O trabalho humano permite

fazer esta vida mais digna,

no entanto são poucos os trabalhos

que vivem além do obreiro.

A arte, que é fruto do engenho

humano, porém, permanece

viva, atravessando os séculos

até se esquecido o autor.

A história portuguesa

forjou a sua alma

e criou a canção

nacional que é o fado.

Aquele que o ouve,

o faz regado em lágrimas,

pois canta o coração

do povo lusitano.

Ó fado, canção minha,

que faz-me português,

unindo a minha vida

à pátria de Amália!

Te escuto co’os sentidos

todos que em mim existem

e assim a tua alma

vem e encarna em mim .

Eu quisera ter ao menos

o fado de Portugal,

que ceifado em sua grandeza

hoje atrai, por sua história

e cultura milenares,

a admiração de muitos.

Minha história vai correndo

sem que eu seja o poeta

que um dia acreditei

ser meu fado, meu destino.

Mi’a esperança é que meus versos,

mesmo após a minha morte,

possam dar algum sentido

e alegria a tantas vidas

que acaso os conheçam.

Se sou hoje um nevoeiro,

quero ter a minha hora,

mesmo que nesse momento

minha vida esteja finda.

“Toda vez em que estive entre os homens,

volvi menos humano”, disse Sêneca.

Confesso que em parte eu concordo

com este pensamento tão antigo,

pois, em contato com outras pessoas,

foi despertado o pior em mim.

Entretanto, no encontro com a miséria

de tantos seres marginalizados,

este meu coração endurecido

voltou a ser um coração de carne.

É esta a contradição humana,

que faz com que o mundo em que habitamos

espelhe o egoísmo infernal,

mas também os sinais do Reino Eterno.

Estulto é todo homem egocêntrico

que julga ser mais justo do que Deus,

recriminando os atos do Senhor,

que longe estão da lógica humana.

Assim agiu o servo que na vinha

primeiro foi chamado a trabalhar

e que ao final do dia recebeu

o mesmo que os últimos chamados.

No pensamento humano foi injusto

o dono da vinha que os igualou.

No entanto, cada servo recebeu

O necessário p’ra viver um dia.

Zangou-se também o filho mais velho

co’o pai que acolheu o filho pródigo

que voltara ao lar arrependido,

após tudo gastar com imprudência.

Não compreendeu que o pai se alegara

co’a volta do filho que se perdera,

enquanto que ele, o filho prudente,

seguro com o pai sempre estivera.

Ainda há a história dos talentos

distribuídos entre três pessoas,

que os receberam de forma diversa,

segundo as suas capacidades.

O que julga o senhor alguém severo

que lucra sobre o trabalho alheio,

devolve-lhe, sem juros, o talento:

terá o destino do mandrião.

Quem vive sob a lógica do mérito,

sentir-se-á por Deus injustiçado,

correndo o risco, por sua soberba,

de ficar fora do banquete eterno.

Porém, o que aprende a pensar

segundo a justiça e a gratuidade,

caminha na dinâmica do amor

e vive, já na terra, a vida eterna.

O Deus da Vida foi quem deu-me o dom

de fazer de minha vida uma oblação

e tenho procurado ser fiel

àquilo que o Senhor me confiou.

Minha existência, julgo-a um tesouro

que não posso guardá-lo para mim,

mas devo partilhá-lo cada dia

e, assim, ir-me tornando mais humano.

Minha presença faz-me ser irmão

daqueles que o mundo rejeitou.

Minha oração em filho me transforma

Daquele que é Deus da Criação.

E um dom, menos humano e mais divino,

meu Deus julgou por bem em mim plasmar:

encarnar em palavras a idéias

que concebe o Espírito Divino.

Entre meus braços acolho

o corpo do cachorrinho,

simples filhote e frágil,

que moribundo está.

Sem brilho estão os seus olhos,

respiração ofegante,

como a lutar pela vida

que lhe vai abandonando.

Vai esfriando o corpinho,

geme baixinho de dor.

Eu impotente me sinto

ante a morte que vem.

Acarinhando o bichinho,

que vai morrendo em meus braços,

digo baixinho e chorando:

“Descanse em paz, meu benzinho!”

Cotidianamente eu me quedo,

permanecendo inerte ante a vida,

deixando que a existência vá passando,

enquanto o ócio vai-me consumindo.

Pergunto-me, ao olhar o passado,

e vendo alguma obra realizada –

o que me traz conforto e alegria –

o quanto mais faria sem desânimo!

No entanto, contemplando outras vidas

que a posteridade faz memória,

percebo que de cada uma delas

só uma pequena parte fez-se história.

                                                                  a Hermínia Ramos de Carvalho

Há cartas trocadas entre amigos

escritas sem outra pretensão

além de aproximar suas vidas,

que ao espaço coube separar.

Mas relendo as cartas de então,

uma parte da história de ambos

no papel acabou fixada,

qual diário que a vida escreveu.

Mil detalhes perdidos no tempo

recordados ao relê-las são

e o presente se  torna mais doce

lendo histórias que estão no passado.

Quantas vezes a dor do presente

o sentido da vida sufoca!

No entanto, lembranças de outrora

nos  revelam que em nós houve vida.

Se acaso a minha morte

for-me antes anunciada,

quero ir para Lisboa

e juntar-me à sua terra.

E se alguém me perguntar

a razão de minha estada,

sereno responderei:

“Vim aqui para morrer!”

Quiçá haja nos Prazeres

um espaço p’ra eu jazer.

E se houver um epitáfio,

nele conste algum verso

dos poucos que hei escrito.

Ao menos fica a esperança

de alguém por lá passando

repetir meu simples verso

para mim qual oração.

Estranho vou-me sentindo

com a passagem dos anos,

pois o que era inimiga

tornou-se mesmo ansiada.

Tendo o vigor juvenil

e a vida à minha frente,

a minha morte seira

à minh’alma frustração.

Nem todo plano sonhado

de sonhos fez-se real.

Nem toda paz almejada

meu coração acalmou.

Quis ter somente amigos;

muitos desejam-me o mal.

A face antes risonha,

triste revela amargor .

Não tenho mais novos sonhos,

o corpo, sinto-o pesado.

Quedo em minha cadeira,

na morte penso qual paz.

                                                                         a ALS (Tunica)

Houve alguém que eu amei

com o verdadeiro amor,

que nos faz querer o bem

da amada mais que a si.

Se acaso eu sentisse

saudades da minha amada,

antes que a procurasse,

vinha ela ao meu encontro.

Comunhão de pensamentos,

comunhão de sentimentos

tão intensa nos unia

que um só nós dois tornava.

Quis o fado, incompreensível,

separar-nos nesta vida

pela morte que a levou,

‘inda jovem, para a tumba.

E o amor interrompido

antes que se consumasse,

permanece ‘inda em peito,

voltado à eternidade.

ESTRADA REAL

Os caminhos em que outrora

o ouro da minha terra

era levado ao mar

com destino a Portugal,

percorrido foi por mim

quando agosto e o frio

estavam a terminar.

Avistei outra riqueza

amarela – qual o ouro –

não eterna, mas efêmera,

colorindo mata e pastos.

Florescendo os ipês,

encantaram-me os olhos.

Não despertaram cobiça,

somente admiração,

pois que este ouro em flor

dura apenas poucos dias.

Não há cofre que o segure,

somente recordação

e, quiçá, algum poema

que os olhos de um poeta

um instante extasiaram.

FILHO PRÓDIGO

Ao longo da juventude,

nunca olhei para o meu pai

como sendo homem sábio,

mas como meu opressor.

Livre eu queria ser

e por isso a meu pai

exigi a minha herança

e dele me afastei.

Fiz aquilo que eu queria,

rodeado de amigos,

de mulheres e bebidas,

procurando ser feliz.

No entanto, findo o ouro,

os amigos debandaram.

Encontrei-me solitário,

sem ter quem me desse a mão.

Recordei o lar paterno,

no qual sempre vi fartura.

Resolvi então voltar,

como servo e não um filho.

Mal a casa de meu pai

avistei no horizonte,

hei que corre ao meu encontro

quem um dia desprezei.

E antes que eu pronunciasse

o meu arrependimento,

o abraço de meu pai

envolveu-me o corpo arcado.

Dele só ouvi palavra

de carinho e de perdão.

E ao invés de castigar-me,

meu retorno festejou.

Compreendi que a opressão

que eu sentira no passado,

em verdade era amor

de meu pai, e proteção.

Há somente uma luz

que ilumina os poetas,

clareando a cada um

em sua vária existência.

E assim, a arte e a vida

fundem-se no engenho humano,

que a divina claridade

em poemas há tornado.

Um só poema, por menor que seja,

que o poeta transpõe para o papel,

de tal modo lhe aquece o coração,

que o faz sentir-se verdadeiro artista.,

ainda inspirado pelas Musas,

mesmo que a tempos não lhes desse ouvidos.

O poeta busca a felicidade

e a encontra quando dá a conhecer

os poemas que são frutos do labor,

que é próprio de sua alma de artista.

O olhar e o coração sempre voltados

às paixões que a humanidade sempre vive,

as transforma de tal modo em palavras,

que ao ser humano conforta e alenta.

E assim, a humanidade e o poeta,

frente a frente  se encontrando pela vida,

dão sentido à existência de uma e outro,

que se estende pelos tempos feito versos.

Os erros e acertos nesta vida

se dão quando buscamos ser felizes.

Na busca, se pensarmos só em nós,

ao fim encontraremos solidão.

Só encontra a real felicidade

aquele que o bem sempre pratica

e sabe partilhar co’outras pessoas

os sorrisos assim como as lágrimas.

O anjo disse a Maria

a missão que Deus lhe dera:

ser a mãe do Salvador.

E ao seu “sim”, gerou Jesus.

Eu sempre acreditei

que Deus me deu a missão

de dar a forma em palavras

às idéias que há no Éter.

E o Verbo se fez carne,

habitando entre nós.

Eu também dou o meu fiat:

quero gerar muitos versos.

Há o belo,

pelo Criador criado,

e há outro,

nascido do engenho humano.

O primeiro,

co’o Universo se harmoniza;

o segundo,

é imagem do autor.

A arte humana

quanto mais dista de Deus,

mais efêmera

e infiel a si se torna.

Quis compor um poema

que falasse de Lisboa,

mas calou-se meu engenho

ante o cantar de Pessoa.

A cidade rima co’o Poeta!

Reflito sobre a pátria portuguesa,

e sua história, que quisera ter escrito,

ceifada quando ainda prematura,

abortada da universal história.

Mas a vida, tirada de um ventre,

não tem nenhuma história a contar

e dela não há quem faça memória,

pois nunca ao mundo foi dada à luz.

A pátria portuguesa, no entanto,

as marcas traz da história em seu corpo,

lembrando as grandezas de outros tempos,

que moldaram o caráter de seu povo.

Assim como na vida os nossos sonhos,

nem todos chegam à realidade

e mesmo assim fazemos a história,

marcou a história humana Portugal!

Tenho andado muito triste,

sem que eu saiba o porquê.

Meu olhar já não tem brilho,

lembra os olhos de um defunto.

Se expresso um sorriso,

este não me vem da alma.

Dura apenas um instante:

fogo-fátuo de mi’a vida.

Tais momentos de tristeza

prefiguram o meu fim.

Mas espero a vida eterna

na qual finda todo mal.

Eu vi no horizonte um arco-íris

e lembro de o ver desde pequeno.

Durante muitos anos eu tentei

o fim do arco-íris alcançar,

mas quanto mais eu me aproximava,

de mim bem mais distante ele ficava.

Ainda muito jovem entristeci-me

ante a realidade inalcançável.

A mim cabia apenas contemplar.

Um dia, estando eu acompanhado,

à minha frente surgiu um arco-íris

e eu disse àquele que me acompanhava:

“Seguindo vá por onde eu te indicar”.

E vi meu companheiro aproximar-se

do sítio em que o arco se apoiava.

Eu guardo fixado na memória

a imagem multicor desse amigo,

transfigurado pelo arco-íris.

Ainda sinto o coração alegre

ao recordar a imagem inesquecível.

Jamais eu alcançarei aquele intento,

mas realizei-me lá levando o amigo.

“Tão grande é, de fato, o Teu amor,

que em sua imensidão não cabe em Ti.

E assim o universo foi criado,

pois o amor só o é se gera vida”.

Existo neste mundo qual centelha

tão ínfima daquele amor divino

e nele encontro sentido da vida

e abraso-me somente nesse amor.

E a chama divinal que há em mim

abafa-se co’as cinzas do pecado.

Mas a graça de Deus, qual fosse um sopro,

Reaviva a chama por mim sufocada.

Deve voltar-se a arte 

novamente ao passado,

buscando formas perfeitas

que harmonizem quem as veja.

A arte que só reflete

a impressão do seu autor,

leva aquele que a contempla

a mergulhar em seu ego.

E assim torna-se o homem

escravo do próprio ego,

matando o que o torna humano:

o verdadeiro amor.

A arte tem o poder

de tocar o mis profundo

da alma do ser humano

e elevá-lo a Deus.

Porém, se ela o leva

a voltar-se só a si,

afasta o homem de Deus,

que perde, assim, Sua imagem.