a Hermínia Ramos de Carvalho

Existe alguém que espreita-me à distância,

que me conhece mais do que eu mesmo,

enxerga os meus poemas co’os meus olhos

e sente-os como eu no coração.

Quisera eu que essa empatia

pudesse se estender além de nós

para que posta em livros permitisse

que outros minha arte conhecessem.

Enquanto no sepulcro permanecem

os versos que aos poucos vou criando,

esta leitora única é a esperança

de vida um dia para os meus poemas.

Um dia um talento Deus me deu

para multiplicá-lo com mi’a vida.

Na minha juventude o enterrei;

agora corro atrás do que há perdido.

Porém, o tempo nunca volta atrás

e o que não fiz não há como fazê-lo.

O medo meu é que até o pouco

do que restou-me seja-me tirado.

Estranha-me os poemas que escrevi

quando passado o tempo os releio.

Pergunto-me se eu serei mesmo o autor,

pois muitos me encantam como se

um outro autor os tivesse composto.

Não guardo na memória nenhum deles

e ao revê-los faço-o admirado

como se a lê-los fosse a vez primeira.

Por isso fica-me a eterna dúvida:

o meu engenho é obra de mi’a mente

ou minha inspiração provém dos céus?

Martela-me a pergunta em minha mente:

alguém lerá um dia os meus poemas?

Co’a morte cessará minha existência

ou pelo o que escrevi serei lembrado?

O ser humano busca a vida eterna

e para alcançá-la faz o bem.

Também a busca aquele que é poeta:

que vivam para sempre alma e versos.

Eu que sinto o meu coração bater

no compasso que é próprio dos poetas,

penso que ele forja todos meus sentidos

e me faz filtrar o mundo em meus versos.

O meu pensamento nasce ritmado,

meu olhar da Criação busca a essência,

chegam sons aos meus ouvidos que eu só ouço,

os aromas que aspiro me inspiram.

Vivo eu neste hedonista e triste mundo

que parece se esquecer da poesia,

mas enquanto arder-me o peito de poeta,

mesmo só eu vou tecendo meus poemas.

Os relógios sempre amei,

seus ponteiros caminhando

sem parar, fazendo círculos,

avançando pela história.

Quantas vezes me detive

olhando uma ampulheta

vendo o tempo se escoando,

como aquela branca areia!

O meu tempo foi passando

e com ele a minha vida

e com ela a saúde.

Hoje sinto os dias indo

embora, inexoráveis,

quando olho para os frascos

de remédio sobre a mesa

que esvazio, dia-a-dia,

um a um, feito rotina,

prolongado a minha vida,

que caminha para o fim.

Quanto dura sobre a terra uma vida?

Quase nada comparada à eternidade.

E a arte, criação do engenho humano?

Poucas atravessam séculos, milênios.

E por mais que se estendam pelo tempo,

certo é que neste mundo findarão.

No entanto, Deus criou a vida eterna,

que a conquista quem bem vive esta vida,

sem apego a tudo o que é passageiro,

praticando a cada dia a caridade,

partilhando as alegrias e tristezas,

comungando com os irmãos e com o Pai.

Se a mim for permitido

escolher onde viver

até o fim de minha vida,

não hesito em dizer

que Lisboa é minha escolha.

Nela vejo-me grisalho,

caminhando em suas ruas,

descansando em suas praças,

contemplando as paisagens

das colinas até o Tejo;

respirando sua história,

alguns fados a cantar.

E um dia, nos Prazeres,

quando a alma libertar-se,

o meu corpo misturar-se

ao solo dessa cidade.

Se não vim de terra lusa,

dessa terra pó serei.

A guerra...

sempre estúpida é a guerra,

de todas a mais bestial ação

que o homem realiza em sua história.

Em nome de falácias bem armadas,

o homem digladia-se com o homem

e nunca há vencido ou vencedor,

pois na guerra todos têm as suas perdas...

e perde-se primeiro a humanidade.

O amor de Deus

é semelhante

ao de uma mãe

que a vida dá

pelo que ama.

O amor de mãe

encontra o igual

no amor de Deus

que deu seu Filho

pelos que ama.

O amor humano

será divino

se qual de Deus

for doação

pelo irmão.

Sítio eterno é Lisboa

que, como Roma, tem origem

muito além da própria História,

no mar d’onde saem mitos.

Séculos se sobrepõem

onde homens hoje pisam

e as culturas, quais mosaicos,

fundem-se em ímpar figura.

Mesmo quando a Natureza

mostra-se em todo poder

e devasta a cidade,

das ruínas e das cinzas

ressurge ela gloriosa,

mais bela do que outrora,

pela força que Deus deu

ao povo que ali plantou.

Povo luso de Lisboa,

honra a Deus e à tua história,

e a cidade em que tu vives

viverá além da História.

Não sei como será quando eu morrer,

eu que creio em vida após a vida

Sonho como será o paraíso

e temo não o alcançar um dia.

Espero-o, mas só tenho uma certeza:

chegada a minha hora não há volta

e o que cabe a mim hei de aceitá-lo.

Há quem fale com os vivos,

há quem fale com os mortos,

há que fale co’ ilusões.

Eu falo com os poetas

através de suas obras

e respondo co’outros versos

que desta conversa afloram.

Contei as horas p’ra trás,

querendo voltar no tempo

e aproveitar os momentos

que eu, nó ócio, perdi.

Mas o tempo não parou

e eu, mais uma vez, deixei

de viver o meu presente.

Era jovem,

por ser jovem era sonho,

por ser sonho tinha o mundo à sua frente.

Passou o tempo,

com o tempo foi-se o sonho,

sem o sonho sua vida limitou-se.

Era jovem,

por ser jovem tinha esperança

e por tê-la tinha a vida pela frente.

Passou o tempo,

foi perdendo a esperança;

sem ela sua vida terminou.