Em Lisboa estou sendo o que sou,

uma alma humana, sem falsidade,

contemplando a obra que é de Deus,

mas também o que o humano construiu.

Ando sempre a caminhar pela cidade,

onde passam tantos e outros mais passaram,

onde alguns deixaram para sempre marcas

e muitos mais, como eu, nada deixando

a não ser um pouco do meu coração.

Aqui fiz poucos amigos, estes por Deus,

um ou outro pela bela arte humana.

Parto, assim, fortalecido no que sou

e um pouco em lusitano transformado.

O amor é como sombra

que oculta o nosso eu,

ou luz esplendorosa

que ofusca nossa luz.

O verdadeiro amor

anula o que ama

e o faz transfomado

naquele que é amado.  

Há vários corações dentro de mim,

que batem em compassos diferentes

e assim um sobressai-se em minha mente,

cada dia, cada hora dominando-me.

Por isso nunca sei o que eu quero

e até meus sentimentos são diversos.

Por este instável coração sendo guiado,

vou levando as mais variadas vidas.

Homem de verso e palavras, ora de Deus;

sou brasileiro, porém também português;

egoísta, noutro instante sem apego;

viajante, depois faço-me caseiro;

penso ser livre, n’outra hora escravizado.

Este é o coração dentro de mim.

Apenas é um coração humano.

                                                                                    a Garrett

Aquele quarto que acolheu o teu cansaço,

dando-te repouso a contemplar o Tejo

e onde, Garrett, escreveste as Viagens

por tua terra que hoje eu a cruzo...

aquele quarto, aquela cama, aquela carta,

um retrato guardando-te ali a memória,

faz-me perceber o quanto a arte perpetua

a existência de quem já partiu da vida.

Na casa em Alcaçova minha lua fez-se cheia

e iluminou-me a vida tantas vezes sombria e triste.

                                                      

                                                         na casa de Passos Manuel

Do mesmo porto onde outrora partiram

aquelas naus que chegaram a Brasil

e com a mesma coragem dos bravos

navegantes de séculos passados,

que singraram desconhecidos mares,

duas almas com o sangue lusitano

cruzaram, não as águas, mas o ar

sobre o Atlântico Sul em vez primeira.

Nas veias, a pujança portuguesa,

no nome um também era Cabral,

juntando novamente a história

da terra lusa com a brasileira.

À margem do rio que corre,

vou deixando o meu olhar

perder-se naquelas águas

que passam sem se cessar.

Meus olhos então se perdem

e ao ponto que se seguiu

daquelas águas que passam

sem cessar por este rio.

E a margem torna-se opressa

porque me prende o olhar

num ponto daquelas águas

que passam sem me levar.

Naquelas águas que passam

deixo todo o coração;

que alcance o mar como o rio

que eu jamais pude parar.

SONETO

Andava eu nas ruas de Lisboa,

cruzando a cidade à procura

de inspiração poética – loucura! –

seguindo os passos de Pessoa.

Em certa rua, com a mente à toa,

inesperadamente se afigura

em azulejo tão bela gravura:

às Tágides Camões cantando loa.

Quedei-me embevecido a admirar

a arte em azulejo e a poesia

revelando o engenho lusitano.

Entorpecido pus-me a clamar

o mesmo engenho que a Camões ardia

às Tágides a mim, estulto humano

                                            à mesa do restaurante “O Vitral”, na rua Passos Manuel 

Segui de Pessoa os passos

pelas ruas de Lisboa.

Não encontrei o poeta

e sim muito mais a mim.

Na lida do dia-a-dia,

no que é próprio da mi’a vida,

com meus olhos e sentidos,

é que eu verei o mundo

e o expressarei em versos.

O poeta que eu procuro,

devo achá-lo dentro em mim.

                                                     relembrando o jazigo familiar 

Aqui no Chora Menino

deixo o corpo dos meus

que nesta vida amei

e a morte de mim apartou.

Quanto ao meu corpo, no dia

em que esta vida findar,

deixo-o a cargo daqueles

que então me estejam a amar.

                                                                       a José Saramago

Da terra portuguesa tu vieste,

à terra portuguesa retornaste,

e parte de tuas cinzas hoje repousam

incorporada à terra de Lisboa.

Aqui, aos pés da oliveira antiga,

faço memória de tua grande arte

que brilha intensa no literário céu,

mesmo que as cinzas tuas jazam nesta terra.

PANTEÃO DOS BRAGANÇA

Não há como, sem reverência,

entrar no real panteão

onde repousam, solenes, reis e rainhas... e a Dor.

Aqui se misturam as histórias

das pátrias que há em mim.

Ando solene entre arcas

marmóreas e memoráveis,

e quedo-me ante a Dor.

Ceifados filho e pai,

chora a seus pés a mulher.

Será talvez  carpideira,

quiçá seja Dona Amélia,

certo da nação a dor.

Aos meus versos faltam ar,

energia ao meu engenho,

falta vida o poeta,

curta a minha inspiração.

Não há fôlego ao épico,

nem paixão para o romântico

ou malícia ao jocoso,

ciência ao social.

Vou assim, pena à mão,

em retalhos de papel,

produzindo, não estrelas,

mas de luz uma centelha.

NO MIRADOURO DA GRAÇA

Contigo estou, ó Sofia,

no alto deste mirante

a contemplar tua Lisboa,

que tendes toda a teus pés.

Vejo ao longe o Tejo,

que em teus poemas cantaste,

correndo calmo, impávido,

para o mar e o mundo.

Assim também teus cantares

na língua pátria expressos

vão conquistando culturas

e universais se tornando.

Já tive em mim tantos sonhos,

que mal cabiam em mim.

Hoje me sinto vazio.

Sem sonhos, só vejo o fim.

ANIVERSÁRIO NAS RUÍNAS DO CARMO

Que estranha sensação ao caminhar
por onde tantas vidas se findaram
numa fria manhã, tragicamente!
A morte e a ruína se fizeram
tão belas neste triste memorial
no qual eu venho celebrar a vida
nesta fria manhã, agradecido

(poema ao som dos sinos do meio-dia, em meio às ruínas da Igreja do Carmo, em Lisboa)

Altares, janelas, rosáceas,
imagens e pias e túmulos,
tudo por terra a ruir,
restando na Igreja do Carmo
colunas e arcos ogivais
como a apontar para os céus
a pátria a ser conquistada.

O TERREMOTO DE 1755

No dia dos santos todos

o céu parece esquecer-se

de olhar p’ra velha Lisboa.

As forças da natureza –

a terra e o fogo e a água –

trazendo o Hades ao mundo.

Mas a fênix ibérica

Renasce das próprias cinzas.

E a mesma alma que outrora

o Bojador dominou,

qual Orfeu bem sucedido

Lisboa torna à vida.

No meu caderno antigo

encontro um poema

escrito quando jovem

e ainda uma alma pura.

Escorreu-me uma lágrima

com gosto de saudade

do jovem que eu fora,

dos sonhos que eu tinha.

Nas veredas da vida

foi-se minha inocência,

também a esperança,

minh’alma endureci.

A vida deu-me muito,

além do que pedi,

mas eu daria tudo

p’ra ser o que perdi.

Estou partindo para Portugal,

indo ao encontro desta minha sina

de ser poeta, como outrora foram,

outros falantes de mi’a lusa língua.

Vou caminhar por onde já passaram

os que sucesso tiveram na lida

de transformar a vida em poemas

e de fazer dos versos suas vidas.

Parto feliz e cheio de esperança

de, respirando aquele mesmo ar,

sorver das musas a inspiração

e ser, quem sabe, de um poeta par.

SONETO

Cantaste, ó Camões, tantas conquistas

dos bravos lusitanos do passado

em versos sem iguais a mais artistas,

dedicados ao rei tão esperado.

Os teus cantares tão nacionalistas

Sebastião deixaram encantado

E El-Rei com desejos ufanistas

partiu a ver Marrocos derrotado.

O Império Português morreu então –

onde a grandeza sua era esperada –

os sonhos e também Sebastião.

Ante o fracasso de tal empreitada,

reinou em Portugal desilusão,

outra épica história foi calada.

A trágica história de amor

entre o jovem Pedro e Inês de Castro

não perece, passados tantos séculos,

e ainda aquece o coração de amantes.

A rainha sem trono e sem vida

repousa, pés voltados aos pés de Pedro,

aguardando o Final Julgamento

e então se reerguerão um face ao outro.

E o tempo que lhes foi roubado um dia

será vivido na eternidade,

pois que o vero amor os redimiu

e só o amor transcende a realidade.

Se o poeta que sou

existe  apenas em mim,

o que o engenho criou

findar-se-á com meu fim.

A arte, para viver,

precisa, além do autor,

que se dê a conhecer

a quem lhe dê um valor.

A minha pátria cheia de encantos,

que Deus e a natureza lhe doou,

atrai multidão de todo o mundo

que lhe admira a natural beleza.

No entanto, o meu coração me leva

a buscar a cultura em outra fonte,

onde mi’a arte possa ser bendita

e os versos meus quiçá ser declamados.

Sangra-me o coração por minha lida

em minha terra não ser acolhida.

Assim, me volto para o Velho Mundo,

ao berço em que nasceu a minha arte.

E se um dia for reconhecido

como um poeta com algum valor,

eu gritarei por onde quer que eu vá

que filho sou de terras brasileiras.

Um coro poderoso elevou-se,

com vozes a clamar por uma guerra

que a Cristandade e o Império Português

levados fossem até o fim do mundo.

Pelo Marrocos a ser conquistado,

teria início a sina de El Rei,

que d’África em direção ao orbe

o gênio lusitano imporia.

Até Camões ao jovem rei cantou

o valoroso engenho português,

para Sebastião levar a termo

o que a história a ele destinara.

Em Alcacer-Quibir findou-se o sonho

do que seria o Império Português.

O rumo da história foi perdido

e a alma lusitana entristeceu.

A sina de El Rei Sebastião

eu sinto que parece ser de mi’a lida:

tanta esperança em meu coração

não se tornaram fato em mi’a vida.

No canto de Camões seu nome ecoa,

embora sua vida se perdesse;

o meu, talvez, jamais receba loa,

mesmo se muito velho eu morresse.

D. SEBASTIÃO

Dez anos de reinado de esperança

findaram, de repente, na incerteza.

Foi a heróica batalha desvairança,

mas esta não tirou-lhe a realeza.

Teu nascimento fora desejado

como outrora o fora o Messias

e assim o teu retorno esperado

esmaeceu co’o passar dos dias.

Ó desejado infante, ó jovem rei,

que não deixaste nada, nem tua tumba,

mas vives na memória de tua grei

e teu nome na história ‘inda retumba.