Numa casa pequenina

escondida na cidade,

no final de pobre rua,

sem asfalto e sem beleza –

falta luz e falta água –

sem fartura de alimento,

uma mãe com seus dois filhos

põe à mesa um simples bolo

e sobre ele uma vela,

que, acesa, ilumina

seis olhos em torno à chama.

Entoam o parabéns

para o aniversariante

e se abraçam, comovidos,

mesmo com festa tão pobre.

Numa casa pequenina

escondida na cidade,

o Menino-Deus entrou

para ali comemorar

a festa do Seu Natal.

NATAL

Nasceu a muitos séculos atrás,

em meio a animais, na estrebaria,

uma criança por Deus enviada

para salvar a humanidade inteira.

Porém, esse sinal do amor de Deus

ainda no ventre de sua mãe

pelo seu povo não foi recebido

e a morte perseguiu-o toda a vida.

Somente os mais pobres de seu povo

souberam acolher esse Menino,

pois em sua pobreza nada tinham

senão a esperança no Senhor.

Pobres pastores naquele Natal

dos campos foram ver o Deus-Menino.

Mas do aconchego das urbanas casas,

não houve que O fosse adorar.

Passados dois milênios desde então,

a humanidade celebra o Natal,

porém nos lares das grandes cidades

o Deus-Menino ainda é rejeitado.

Preocupa-se o povo com presentes,

com roupas novas e u’a ceia farta,

mas no aniversário do Menino,

o pobrezinho não é convidado.

Aguarda-se a ceia e os presentes,

abraços e alegria entre os convivas

e na estrebaria o pobrezinho

só tem por companhia os enjeitados. 

Qual o sentido de fazer-se festa

de aniversário para o Deus-Menino,

se o aniversariante é esquecido

e fica fora, sem ser convidado?

Não te preocupes, ó humanidade,

em preparar uma ostensiva festa,

mas busca, dentro de teu coração,

fazer-te manjedoura p’ro Menino.

Não te preocupes em comprar presentes,

mas reconheça o grande dom de Deus,

que deu-te, e por todas gerações,

o Deus-Menino como mor presente.

Quando miro-me no espelho,

vejo, além de meu rosto,

também de meus pais os traços.

E quando atento à voz

que pronuncia a mi’a boca,

ouço meus antepassados.

Tudo aquilo que eu faço

e julguei que era-me próprio,

com o passar da idade

penso ser tudo herdado.

Minha vida é um plágio –

é ela um plágio somente –

de outras vidas que correm,

que correm em minhas veias,

ou que passaram por mim,

permanecendo em meu ser.

O que pensei ser mi’a vida

é um mosaico de vidas.

Eu vivi entre montanhas,

habitando em um vale,

desejando as alturas,

mas sem as subir jamais.

Tudo o que eu vi do mundo

limitou-se ao meu vale.

Até a visão do céu

não levava ao infinito.

Lendo a história de alpinistas,

minha alma chora triste.

Tanto havia além-montanhas,

no entanto eu quedei-me

toda a vida em meu vale.

Quero aprender a morrer,

silenciar esta vida

e sem para trás olhar,

sepultar minha memória.

Cansado estou de viver,

vendo escapar, entre os dedos,

o tempo e os meus sonhos.

Penso que, silenciando

a minha voz nesta vida,

possa encontrar o repouso

e a verdadeira alegria.

Quis aprender a viver,

mas tive mais frustrações

do que alegria na vida

e o corpo, quase sem forças,

pede-me já o descanso.

Ter-me enganado eu creio

ao desejar que o meu nome

vivesse além de mim.

Quero aprender a morrer

e a quietude encontrar.

Quero dobrar meus joelhos

e nos braços achegar-me

de Deus na eternidade,

esquecendo a minha história,

no próprio Deus me perdendo.

Sou o plágio de um poeta

sem talento e sem amores,

incapaz de belos versos,

só cantando as minhas dores.

Mi’a existência é medíocre,

sem amar ou ser amado;

nada deixarei de herança,

ser um nada é meu fado.

Nada mais da vida espero

a não ser a boa morte,

que porá um final ponto

em mi’a vida e sua sorte.

Ao longo de mi’a vida vi morrerem

tantas pessoas jovens e amadas,

ceifadas no auge da existência

por quem a mim um dia ceifará.

Sempre pensei que se eu morresse jovem

talvez não encontrasse a paz eterna

por sentir-me frustrado e incompleto

no meu destino traçado por mim.

Por outro lado, houve tantas vidas

que foram, a seu tempo, carne minha

e que ainda vivem, separadas

de mim e hoje estão esquecidas.

Aqueles que a morte separou-nos

marcaram-me profundamente mais

do que os separados pela vida,

vivos permanecendo em mi’a lembrança.

E apesar da dor ainda sinto

quando a morte busca os amados,

se há alguma coisa que lamento

é conviver menos do que devia.

Espero que, quando vier a morte

buscar-me e levar-me ao Mistério,

ao menos deixe marcada uma vida

como a minha foi pelos que amei.

Há dias em que penso que a morte

será a mais bem-vinda companheira

e, entre os seus braços aninhado,

não mais me alcançarão dor e tristeza.

Não sofro apenas por este meu corpo

estar dando sinais de exaustão,

co’a enfermidade aos poucos me prostrando,

tirando-me a alegria de viver.

O que, no mais profundo de mi’alma,

dói-me é perceber a indiferença

do homem em relação ao sofrimento

de outro como se não fossem pares.

O que em mim existe de pior

desperta ante a desumanidade,

e a esperança parece estar morta,

a cinzas reduzida e a mais nada.

No entanto, sob a cinza há uma brasa

que a um sopro volta a crepitar

e a morte, que era então tão desejada,

recua dando espaço para a vida.

                                                                   

Há sonhos que a humanidade tem,

que são os mesmos sonhos do Senhor,

por Deus postos no coração humano,

que espera se tornem realidade.

Eu quero crer que a humanidade um dia

construirá um mundo mais pacífico

e cada um, buscando o bem comum,

expurgará da terra a indiferença.

Enquanto este ideal é utopia,

o egoísmo luta contra o amor,

mas os tênues sinais da caridade

mantêm acesa a chama da esperança.