Aos meus versos faltam ar,

energia ao meu engenho,

falta vida o poeta,

curta a minha inspiração.

Não há fôlego ao épico,

nem paixão para o romântico

ou malícia ao jocoso,

ciência ao social.

Vou assim, pena à mão,

em retalhos de papel,

produzindo, não estrelas,

mas de luz uma centelha.