a José Saramago

Que lembrança de José,

tão intensa, forte, humana,

que deixa de ser só sua

tornando-se universal!

Trago agora como minha

a imagem do avô,

cada árvore abraçando

no quintal de sua casa,

como a se despedir,

pois a morte vai chegando.

Sentada, olhando o céu,

a avó, em noite clara,

diz ter pena de morrer,

sendo o mundo tão bonito.

Vejo os dois nas noites frias

deitados em sua cama,

e entre eles os leitões

mais fracos sendo aquecidos,

não por generosidade,

mas por serem ganha-pão.

Nas memórias de José,

vivencio a sua vida

e quem, como eu, as lê

tem a vida enriquecida.