ENTRE TÚMULOS

Aprendi com uma tia

a andar por cemitérios,

a buscar nas tantas campas

as histórias escondidas.

De que morrera a criança

cuja foto desbotada

talvez fosse a imagem única

da vida cedo ceifada?

Sempre chamou-me a atenção

as pessoas jovens, belas,

cujos retratos nos túmulos

as mostrava como em festa.

Curiosas velhas datas,

que a exercitar levavam-me

uma simples matemática

para descobrir idades.

As primeiras emoções

que os mausoléus causaram-me

foram com casais em fotos,

pouco tempo separados.

Toda uma vida juntos,

quando a morte um levara,

o outro vivera em saudade,

logo indo a seu encontro.

Eu cresci e continuei

a passear em cemitérios,

descobrindo belas artes

e o sepulcro de famosos.

Pelas capitais do mundo,

quantos campos visitei,

onde a história dos sepultos

ali continuam vivas!

Mas há cruzes espalhadas

em diversos campos santos,

que comove quem as vê,

sendo chagas deste mundo.

Com pesar e indignação

visitei, quando em Lisboa,

o Cemitério Inglês,

bela cidade dos mortos.

Comoveram-me as lápides

de inúmeros soldados

mortos na Primeira Guerra,

sepultados n’outra pátria.

Eram jovens, muito jovens,

e a guerra amputou-lhes

a juventude e a vida

e o descanso em terra inglesa.

Quantos sonhos enterrados!

Quantos talentos ceifados!

Quantos filhos sepultados

longe  e antes de seus pais!

Se há desumanidade,

esta tem o nome “Guerra”,

pois mata o que há de humano

em cada filho de Adão.

São alguns que a guerra fazem,

mas são outros os que a lutam.

Alguns poucos dão as ordens

E são outros que a executam.

Se os que armam as guerras

circulassem entre túmulos

e buscasse as histórias

e os sonhos sepultados,

se ouvissem tantos pais

e esposas e os filhos

co’os corações mutilados,

quiçá a guerra cessariam.

Entre túmulos caminho,

tendo em mim tais pensamentos.

Paro em frente a uma flor

que abriu-se em meio à morte.